Around the squat streets without a hint of light. Lodged in the  rusted cavities of the city. Follow the shade of trenches and  towers that forbid us further. The land of sculptures accumulates  all loose rays, with eternal soot of our working soul. In this  periscopic vision the structures around us become postages  stamps of pure infrastructure waiting out against the storm, the  great exorcism of our earthen floor. 

At first we align with a tiny black mass hovering seeming always  far on distances horizon. As we gain closer, three in unison grow  tall in volume as the body of the pitch of night. Their hollow  scale remains stalling in relation to our own tenuous perception.  The accumulated strata of material, crash into us as its sheened  blackened corpus erupts up. Braided tension cables and welded  wires wrench us down to the foot of our nature as site seers.  With their forged hardened beams and open ended funnels  collecting time as a potent energy to be watched. All smothered  in the soot of the empire with its once ornate internal language. 

Weaving by paraded boulevards of the port as rusted forms  hang down, long-since-shuttered shops in the vein of a dirty  minimalism. We enter, opening the creaky door in the Pandora’s  box of worlds past. Our pupils dilate in this falling space, a  stigmatic crash of our so called panoramic vision. Hanging  objects track upward, turned against themselves towards the  ever-always-becoming instruments of the unseen. Seeing out  in cover from our newfound glassless cockpit-bunker into the  vast horizons of painted illusion. 

As our gears crunch oh so-slowly forward, lurching in their  appetite for future rust. Avowed together as disciples for listening,  here is a set of internal compositions for our ancient shared  origins. A set of parts sing in unison as a ballad for the mechanics  of the industry of us, the infinite ruins of Piranesi we live in  today. From a recent time of free wheeling peace, recalled in a  slow manual dance on-loop without pause or wavering. 

As a fulcrums of power, the small lift the mighty. Us pilgrims of  collapsed space are left with reality as the sole medieval ritual.  Fraught with a penance we search out of the painted cliffs as  they touch down upon the waters of cool erosion, channeling  a gallowed potence into future power to come. In our act of  observation we are engineers in reverse, deceiving our own  vision conjoined by the state of states, allowing us to exist  in-between our sandpaper earthen surface. 

Watching here backed by the floating tools embodied with skin  and rime of the earth. Worn hard like bones in true scale, these  are keys of pure made asphalt and ever-so-brilliant dirt. The world of space, our world sculptures here hanging, are seen to  be wedged, plow apart, to break and crack open the cobblestones  of everyday-life, with small miracle. As an engineered sculpture  of the crack which now open up to us to reveal itself as our  true Junkopia. (1) 

Rising ourselves above the Krullian crust with our winch, we  see a speculative play all-everywhere-all-at-once-without-stop or-place. (2) Our own importance vastly underestimated within the  agro-military complex of the great partitions of land. Thin strips  of earth and metal woven together as braids of blood and life to  give hope again within our expanded and anxious atmosphere,  we-can’t-stop-turning-against-ourselves.(3) 

All the internal gears of mind of mine have long since been  uninhabited and tampered with in this attic ahead. Drawn  together functions set true in the slow footprints of my passing  time. Amassing in my ears ahead my own spiral inward in the  screams of a storm dampened by soft snow on the roof. All  the seasons and years scribble together as layered lives. We  materials pile together as small treasures, us becomes a vast  plinths of dust, standing tall. 

Simon Shim-Sutcliffe 

1 
Junkopia by Chris Marker documents a set of assemblage  sculptures in the mudflats beside I-80 outside of San Fransisco. In  the end, it peers back towards the city the radio blares upwards,  loud. The dream of the 1960’s is over. 

2 
The industrial photographic activities of Germaine Krull  documented the world through an upward perspective akin to  Rodchenko’s Soviet images, but not from the domain of the  state. The Soviet’s mock executed her to bring her in line, she  continued her documentary activities of the conditions of power  unabated, albeit in the underground. 

3 
The Operational Landscape, Neil Brenner’s idea that the city  and its hinterlands of the capitalocene are no longer separate but  fundamentally intrinsic to each other. A far off farm of today in  France is integral in the workings of a glass skyscraper in Paris.

ITA

Per le strade basse, senza luce. Annidati nelle cavità arrugginite  della città, seguiamo l’ombra di trincee e torri che ci sbarrano il  passaggio. La terra delle sculture trattiene ogni raggio disperso,  nella fuliggine eterna della nostra anima operosa. In questa  visione periscopica, le strutture intorno a noi si riducono a  francobolli di pura infrastruttura, in attesa contro la tempesta,  come nel grande esorcismo del suolo che abitiamo. 

All’inizio ci allineiamo a una piccola massa nera sospesa, sempre  distante sull’orizzonte. Avvicinandoci, tre forme crescono  all’unisono, prendendo volume come il corpo stesso della  notte. La loro scala cava resta in sospensione rispetto alla  nostra percezione fragile. Gli strati accumulati di materia ci  investono, mentre il loro corpo annerito e lucente si impone  verso l’alto. Cavi intrecciati e fili saldati ci richiamano alla nostra  condizione primaria di osservatori. Travi forgiate e imbuti aperti  raccolgono il tempo come un’energia densa, da contemplare.  Tutto è avvolto nella fuliggine dell’impero, nel residuo di un  linguaggio interno un tempo ornato. 

Ci muoviamo lungo i viali del porto, tra forme arrugginite  sospese e negozi chiusi da tempo, in una sorta di minimalismo  sporco. Entriamo, aprendo la porta cigolante di una scatola  di Pandora di mondi passati. Le pupille si dilatano in questo  spazio che cede, uno schianto nella nostra presunta visione  panoramica. Oggetti sospesi si tendono verso l’alto, ripiegati su  se stessi, rivolti a strumenti dell’invisibile in continuo divenire.  Da questa nuova cabina-bunker senza vetri, guardiamo verso  orizzonti vasti, fatti di illusioni dipinte. 

I nostri ingranaggi avanzano lentamente, mossi da una fame di  ruggine futura. Uniti come discepoli dell’ascolto, incontriamo  qui una serie di composizioni interne, legate alle nostre origini  condivise. Le parti risuonano all’unisono come una ballata per la  meccanica della nostra industria, nelle infinite rovine piranesiane  che oggi abitiamo. Un tempo recente di libertà ritorna, in una  danza manuale lenta e continua, senza pausa né esitazione. 

Come fulcri di potere, i piccoli sollevano i grandi. Noi, pellegrini  di uno spazio collassato, restiamo con la realtà come unico rituale  possibile. Gravati da una forma di penitenza, cerchiamo oltre  le scogliere dipinte, là dove toccano acque di erosione fredda,  incanalando una potenza trattenuta verso ciò che verrà. Nel  nostro osservare diventiamo ingegneri al contrario: disallineiamo  la visione, restando congiunti in una condizione intermedia,  sospesi tra le superfici abrasive della terra. 

Restiamo a guardare, sostenuti da strumenti fluttuanti rivestiti  della pelle e della brina della terra. Consumati come ossa nella  loro scala reale, sono chiavi fatte di asfalto e materia viva.  Il mondo dello spazio, il nostro mondo di sculture sospese,  appare incastrato, pronto a fendere e aprire il selciato della vita  quotidiana, con un piccolo miracolo. Una scultura della crepa  che si dischiude davanti a noi, rivelandosi come la nostra vera  Junkopia.1 

Sollevandoci sopra la crosta krulliana con il nostro argano,  assistiamo a una scena speculativa ovunque, simultanea, senza  tregua né luogo.2 La nostra importanza resta sottovalutata  all’interno del complesso agro-militare delle grandi partizioni  della terra. Sottili strisce di suolo e metallo si intrecciano  come vene di sangue e vita, restituendo una fragile possibilità  di speranza nella nostra atmosfera espansa e inquieta, mentre  continuiamo a rivolgerci contro noi stessi.3 

Gli ingranaggi interni della mente sono da tempo disabitati,  manomessi in questa soffitta che ci precede. Le funzioni si  ricompongono lentamente, nelle impronte del tempo che  attraversiamo. Nelle orecchie si accumula una spirale verso  l’interno, il suono di una tempesta attutita dalla neve sul tetto. Stagioni e anni si sovrappongono come strati di vita. I materiali  si depositano come piccoli resti, fino a diventare un vasto  piedistallo di polvere, che ancora si regge. 

1 
Junkopia, film di Chris Marker, documenta un insieme di sculture  assemblate nelle piane fangose accanto alla I-80, fuori San  Francisco. Nel finale, lo sguardo torna verso la città mentre la  radio risuona in lontananza: il sogno degli anni Sessanta è finito. 

2 
Le fotografie industriali di Germaine Krull adottano uno sguardo  dal basso verso l’alto, vicino a quello di Rodchenko ma fuori  dall’apparato statale. Dopo una finta esecuzione inscenata per  disciplinarla, continuò a documentare le condizioni del potere  in modo indipendente, spesso in clandestinità. 

3 
Operational Landscape, concetto di Neil Brenner: città e hinterland,  nel capitalocene, non sono più separati ma intrinsecamente  connessi. Una fattoria nella Francia contemporanea partecipa  direttamente al funzionamento di un grattacielo a Parigi.

Photo credits Agnese Bedini, DSL Studio